Kid a la haine de sa génération.
Il marche dans la rue aux murs sales,
le regard fixé sur l'horizon incertain.
Le bruit du râle des clodos endormis et des bouteilles de verre se brisant sur les pavés ne trouble pas ses pensées.
Kid s'adosse au lampadaire éteind, allume une cigarette d'un claquement de doigt,
et dans l'aube naissante, il crache sa fumée en relevant le col de son perf' usé jusqu'aux ourlets.
Dans sa tête d'enfant trop vieux, des rêves technicolors disputent des villes en ruine.
Des rires d'enfants et des cris de femmes.
A travers le soleil pâle, une fine pluie lave la chausée crade sur laquelle kid s'assied et gerbe un arc-en-ciel.
Puis les yeux dans le vague, il essuie d'un revers de manche l'indigo qui lui coule sur le menton, et écrase son mégot ...
by jo"